Мы начинаем ссориться так же как все: слово за слова, сначала как игра, где-то даже с азартом, а затем, начинаем словно искры разгораться "бах!", - в нас уже безрассудный пожар: ты стояла спиной, я дышал тебе в затылок, словно револьвер, что вот-вот выпустит в тебя пулю, если ты не прекратишь свое излюбленное, но выводящее мои нервы из равновесия, молчание. Твои надутые, остывшие с утра от поцелуев губы, давящая до удушья, созданная тобой тишина. Я еще спокоен... Ты поворачиваешься и выпускаешь в меня свои припрятанные ножи, задев по-живому, точно по троек тории, зная подло, где крови будет больше, туда, где больнее. Но я тоже, не привык оставаться в дураках! Ты пытаешься уйти, хватаю тебя за руку. Мы снова, по накатанной: начали о новом, а закончили старыми, заезженными, до отрыжки в глотке, застрявшими сюжетами. Как помещается у тебя в голове помнить всё это барахло?! Мне бы смолчать. Сжать тебя в своих руках сильнее, до хруста в твоих костях, но это сулит мне потери, а не привык к такому исходу войны. Пусть даже война у нас на родимой кухне, где вперемешку с поцелуями билась посуда. Где еще вчера ты мыла пол, а позже на него летели капли раскаленного масла со сковороды, когда ты готовила ужин. Плевать! Ругаться - так ругаться до последнего слова, до хрипа, пересушенного горла, а если любить - так любить! На столе остывает ужин и вместо ласковых слов, и миндальных поцелуев, мечем друг в друга холодные, ядом обид отравленные ножи. Ты мне в укор о любви и вере, я тебе в пику, как мог поверить, что с тобой у нас получиться жить.
Lionheart©
